Il n’y a pas d’heure pour le déchet

Le gardien lui braqua le faisceau de sa lampe-torche et lui demanda ce qu’elle faisait à rôder à cette heure de la nuit autour du bâtiment. Tentant de surmonter sa panique, tremblante, elle bafouilla des explications qu’elle savait déjà n’être guère convaincantes.
Elle avait repéré le sac en papier sur la pelouse le matin. Choquée par cette pollution, elle avait voulu le ramasser, mais, au loin, des gens semblaient regarder dans sa direction. Auraient-ils pensé que c’était elle qui l’avait jeté ? Auraient-ils, si c’étaient eux qui avaient commis cette salissure, pris son geste pour un reproche ostentatoire ? Dans le doute, elle s’était abstenue et avait laissé la chose à l’endroit. C’est au moment de se coucher que, prise de remords, elle avait décidé de revenir le récupérer pour le mettre dans la poubelle.
Elle tourna la tête vers la pelouse plongée dans la pénombre. Le sac en papier n’était apparemment plus là. Elle n’avait plus de preuve. Elle éclata alors en sanglots, se sentant chanceler. Le gardien tout en continuant à la maintenir en joue avec sa lampe-torche dégaina son mobile, puis hésita : fallait-il pour un cas pareil appeler le 17 Police Secours ? Le 18 les pompiers ? Ou directement, le 15, le SAMU ? Décidément son métier devenait de plus en plus compliqué.

(1er juillet 2019 – La Roche-sur-Yon, 85)