on 5 août 2025

[Gastro-littérature] Le Sandwich Marguerite Duras — “Le pain, l’alcool, l’oubli”

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À la suite de la découverte dans un distributeur de sandwichs portant le nom d’écrivains, j’ai décidé de développer la gastro-littérature (en sandwichs). Voici la sixième recette* : le Sandwich Marguerite Duras — “Le pain, l’alcool, l’oubli”. Bon appétit !

Le Sandwich Marguerite Duras — “Le pain, l’alcool, l’oubli”

Avec le sandwich Marguerite Duras, la gastro-littérature entre dans une zone incertaine, où le pain n’est qu’un prétexte à la faim, et le goût une absence. Ce sandwich ne se définit pas par ce qu’il contient, mais par ce qui lui manque. Il laisse une sensation de vide dans la bouche. Il ne marquera pas la mémoire. Il rejoindra ses pareils au cimetière ténébreux des repas solitaires. C’est un sandwich-métaphore : pain silencieux qui ne craque pas, et de vin blanc. Il se mâche par bouchées lentes en ellipses signifiantes.



Ingrédients (pour une bouche qui ne veut pas dire mais qui mange quand même, mais qui n’en pense pas moins et ne dit rien ; la bouche pleine de sens induit)

• 2 tranches de pain blanc industriel, légèrement détrempées au vin blanc sec : un bordeaux en déroute, un muscadet oublié sur une table vide. C’est le vin quotidien, celui qu’on boit du réveil au coucher. Les plus exigeants prendront même du gros plan  ou mieux, un blanc de cuisine vendu en petites cartonnettes.
• 1 fine couche de foie de morue en boîte (froide, luisante, huileuse. Comme un souvenir un peu honteux, qu’on n’est même pas certain d’ailleurs d’avoir vraiment vécu.)
• 1 olive noire dénoyautée, posée au centre, seule. L’olive est le signe tonitruant du non-dit.

(Optionnel) une cigarette écrasée, non pour le goût, mais pour le style.
Aucune sauce. Aucun accompagnement. Pas de fioriture. Rien. Tout est dans l’informulé. 

Préparation

(On envisagera auparavant la préparation, avec une molle lassitude durant sept jours et sept nuits. Pour un sandwich, prévoir 2 litres de vin blanc.)
1 – Verser un peu de vin blanc sur les deux tranches de pain. Juste assez pour qu’elles plient mais ne cèdent pas. Boire un verre de vin.
2 – Étaler le foie de morue sans conviction, comme si on regrettait déjà de l’avoir ouvert. Boire un verre de vin.
3 – Poser l’olive noire au centre. Ne pas la couper. Ne pas expliquer. Boire un verre de vin.
4 – Refermer en silence. Presser doucement. On entend le bruit de l’ennui. Celui-ci peut être perçu moderato cantabile. Boire un verre de vin.
5 – Poser le sandwich sur une assiette ébréchée, blanche. Le regarder un moment avant d’y toucher. Se convaincre qu’il est sublime, forcément sublime. Boire un verre de vin.

Note de dégustation

Ce sandwich ne se déguste pas, il se supporte. Il se tient longtemps en bouche avant de se dissoudre dans les goulées de vin blanc, comme des répliques de films ou des phrases ressassées à l’infini dans un salon vide.
On le mange seul, sans couverts, dans un appartement presque nu, en écoutant une pluie d’été qui ne tombe pas. Il n’alimente pas, il accompagne l’idée qu’on aurait pu manger, qu’on aurait dû, qu’il est trop tard. On le fait passer avec quelques verres de vin blanc.

“Il y a le pain. Il y a le vin. Il y a cette chose au milieu. Peut-être est-ce un sandwich. Peut-être est-ce une vie.”
— Marguerite Duras, non consultée

(*) élaborée en co-écriture avec ChatGPT, que j’entraîne sur mes écrits, approches et traitement de sujets depuis janvier 2023 et en lui donnant des consignes particulièrement tordues selon le projet. Puis j’en rajoute et j’améliore, car dans cette cuisine, c’est moi le chef. Illustrations : ChatGPT.

À venir : le sandwich Barbara Cartland — “Passion et Pétales”.

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